Primavera

Hoje, pelas 07h00, a urbanização onde moro encontrava-se tomada por uma extensa neblina. Com as luzes dos candeeiros de iluminação pública ainda acesos, o cenário era tão belo quanto tétrico. Não se vislumbravam, sequer, as folhas rosa e púrpura que já brotam nos ramos das árvores, anunciando uma primavera precoce, e os pássaros que se recolhem nas ramadas mais altas estavam em silêncio.

Em meados de março, começa a chilreada e os trinares flauteados na copa das árvores, os ramos enchem-se de folhas e regressam ao jardim os gritos das crianças em esfuziante alegria. É o ciclo da vida que se manifesta, a regeneração primaveril que mais cedo acontece; e, a cada dia que passa, os dias aumentam e as noites vão encurtando um pouco.

Primavera é metáfora para os vocábulos esperança e renovação, palavras que nos são tão gratas, e cada vez que ela acontece lembro-me deste belíssimo poema de Alberto Caeiro.

Quando Vier a Primavera

Quando vier a primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma

Se soubesse que amanhã morria

E a primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é.

(Heterónimo de Fernando Pessoa)

Alberto Caeiro