Vaya Con Dios

Nem tudo são más notícias. Ontem, ao sair do elevador, deparei-me com montanhas de bugigangas, o recheio de casa dos vizinhos do lado que, segundo parece, estão de saída. Aleluia! Trata-se de um casal novo, na casa dos trinta e poucos anos, muito mal-educados, com quem mantenho um conflito relacionado com ruído (provocado por eles) a horas impróprias e que já dura há vários anos.

O último episódio, que não tem mais de um mês, por minha iniciativa, terminou com a vinda da polícia, muito perto da meia-noite, após mais um serão de grande algazarra. Nessa noite, igual a muitas outras ocasiões, os vizinhos foliões decidiram uma vez mais encher a casa de gente (trata-se um apartamento T1 arrendado, o de menor tipologia existente no meu piso) e entre risos estridentes, cadeiras a arrastar e gritaria, preparavam-se para levar a festa noite dentro.

Ainda bati repetidamente com os nós do dedos na parede, para evitar uma vez mais tocar à campainha, não fosse acontecer uma situação de vias de facto, face às discussões que já tive com eles. Como resposta, em total gozo e desafio, seguindo o meu gesto, os desnaturados começaram todos mimeticamente a bater na parede enquanto soltavam grandes risadas. Não perdi mais tempo e chamei as autoridades. Passados 15 minutos, a polícia interveio e eles foram advertidos de que, de acordo com a Lei do Ruído, se fossem novamente chamados por causa do mesmo problema, seriam multados em quinhentos euros.

Nos dias seguintes, esperei algum tipo de represália da sua parte e, a conselho das autoridades, andei especialmente atento, mas felizmente nada aconteceu. Aliás, nunca mais me confrontei com eles nas escadas do prédio. Ao que parece, eles evitavam deparar-se comigo, nunca saindo do apartamento ao mesmo tempo do que eu.

Foram vários anos de confrontação, sempre por causa do ruído excessivo que, muitas vezes, durava até às duas da madrugada. Em todas as vezes, decidi confrontá-los pessoalmente com a questão, nunca optando por chamar a polícia. Prometiam fazer menos barulho e ter mais cuidado, mas nunca cumpriram e as sextas-feiras eram fatídicas. O último episódio exauriu o resto da minha paciência.

Para além da manifesta falta de civismo e das mais elementares práticas de urbanidade, a total falta de respeito por alguém com a idade dos seus pais, reflete a parte ausente de valores que nunca tocaram alguns elementos desta nova geração. São os chamados millenials ou Geração Z, que assistiram ao surgimento da tecnologia e das maiores transformações mundiais dos últimos tempos. Nascidos em Democracia, alguns na abastança , muitas vezes foram protegidos pelo facilitismo dos pais e viram satisfeitas necessidades de consumo para as quais nunca tiveram de trabalhar ou esforçar-se.

Mas felizmente não são todos assim. Interajo musicalmente com jovens com idade para serem meus filhos, alguns, netos, e mantemos uma relação cordial, com amizade sincera e respeito mútuo. A música é por essência apaziguadora e esta paixão transversal torna-nos, a nós praticantes, envoltos numa empatia que derruba quaisquer eventuais conflitos geracionais. Esta podia ser uma explicação simplista, mas acontece que eu tenho a sorte de privar com jovens com ambições, quer musicais, quer de outra ordem, que os resguarda de caminhos menos saudáveis e que cultivam o esforço pessoal como forma de atingir propósitos. São adolescentes e jovens que vislumbram para si um futuro, uma carreira, com sucesso na vida, baseada em práticas salutares e opções que os tornam melhores pessoas. Não é certamente o percurso trilhado por este detestável casal que está em vias de deixar de ser meu vizinho.

Com a mudança, por excesso de carga, já avariaram um dos elevadores (são arrendatários, estão de saída, pouco lhes importam os estragos provocados) e hoje era a mim que me apetecia fazer uma festa para comemorar o facto de que vou deixar de conviver paredes meias com tão insalubre presença.

Se cantar e tocar hinos de aleluia, irão terminar às 22h00, porque a Lei do Ruído é para respeitar. Talvez me fique apenas pela “canção do adeus”, com acordes simplificados, mas em som audível o suficiente para que a metáfora musical atinja os ouvidos destas criaturas persona non grata. Vaya Con Dios e pela sombra, que o sol está quente!

Fósseis

Vossas mercês não sabem das coisas que uma pessoa descobre quando investe a sério na prática da espeleologia dentro do congelador.

Sob uma espessa camada de gelo informe, eis que me aparecem duas douradas embaladas em 2017, no Pingo Doce aqui do burgo. Depois de as descongelar, para lhes ver a cor e forma, pensava em cozê-las para dar aos meus felinos. Mas quando as vi totalmente sem gelo e bem passadas por água corrente, verifiquei que estavam em ótimo estado, apesar de quase fossilizadas dentro do congelador.

O meu jantar foi um regalo! Uma douradinha de 2017, com espinafres de 2020 e um sumo de laranja da época a acompanhar.

Desde que em Mafra, corria ano de 1981, durante o Curso Geral de Milicianos, comi rações de combate que diziam " Angola 1968", acho que ganhei imunidade completa para quaisquer achados histórico-comestíveis.

Hoje degustei um peixe de 2017, mas as escavações ainda não estão terminadas no meu congelador. Acho que há para lá camarão de outras épocas...

2020 - tempos de pandemia

Cheguei há pouco da rua. Fui de mota, apanhar ar puro, comprar fruta e comida para os meus felinos.

Leiria encontra-se praticamente deserta, com os munícipes, na sua generalidade, mantendo uma distância social e respeitando o número de pessoas admitido à vez dentro de cada estabelecimento.

Há filas à porta das farmácias e dos supermercados, mas a ordem e a serenidade são a regra e poucos carros circulam pelas artérias da cidade.

Fiquei feliz por constatar que, afinal, somos capazes de solidariedade e respeito pelas regras que nos foram impostas, em prol do nosso bem e do bem-comum. Estamos todos, ou quase todos, conscientes de que só a união e adoção das melhores práticas, na defesa contra um inimigo insidioso e invisível, nos podem ajudar a mitigar esta calamidade trazida pelo novo ano.

Aproveitei para ler um pouco, numa praça, outrora cheia de gente, agora deserta, observando de soslaio os poucos transeuntes que a cruzam, uns com máscara facial e luvas, outros mais descontraídos, sem qualquer proteção, mas todos guardando uma distância segura.

Respirei fundo. Afinal tenho a sorte de viver num país civilizado, pensei. Regra geral, só valoramos as coisas depois de as perdermos e a minha geração e as gerações posteriores, nunca conheceram tamanha provação.

O mundo não vai acabar, nem a primavera vai deixar de florir os campos, nem a água vai deixar de correr nos regatos e os rios vão continuar a abraçar o mar. A diferença está que uns vão continuar a saborear isso, mas outros não.

Esperemos o menos mau do que ainda está para acontecer.

Leiria, 19032020

Antropomorfismo

O antropomorfismo atribui características ou aspetos humanos a animais, elementos da natureza, objetos inanimados e constituintes da realidade em geral. Para os que acreditam, foi Deus quem primeiro nos criou à sua imagem e semelhança.

 
No caso dos veículos automóveis em geral, mas mais evidente neste velho trator agrícola, não restam dúvidas de que a parte dianteira representa sempre um rosto humano: os faróis são os olhos, a grelha do motor, a boca e o emblema cimeiro e frontal o nariz.
A tendência para "nos reproduzirmos" em tudo o que concebemos é, em nós humanos, irreprimível e sem dúvida uma das nossas marcas indeléveis.

Campos do Lis - 2016

Coisas da avó Joaquina

A minha avó Joaquina nasceu no ano de 1900 e contava-me muitas memórias da sua infância, tais como: o assassinato do Rei. D. Carlos e do príncipe real D. Luís Filipe de Bragança, ocorrido no Terreiro do Paço em 1908, acontecimento que muito a comoveu, pois era uma admiradora incondicional da beleza do príncipe, que via nos muitos postais ilustrados da época.

Também me falava dos gaseados que retornaram a Portugal, após a campanha na Batalha de La Lys, durante a I Guerra Mundial; e muitas vezes, para repreender os netos, usava a expressão: " Está quieto! Parece que estás gaseado!".

Ao que parece os gases afetavam gravemente todo o sistema neurológico dos atingidos, provocando comportamentos muitas vezes anormais, daí a vulgarização da expressão.

Recordo-me particularmente de ela falar das vítimas do Tifo e da Gripe Espanhola, também apelidada de pneumónica, que a partir de 1918 tomou forma de pandemia, disseminando o vírus influenza, que se espalhou por quase toda a parte do mundo, vitimando entre 50 a 100 milhões de pessoas.

Lembro-me de ela relatar histórias de pessoas que eram enterradas à pressa, com medo da disseminação do vírus, e acordavam nos caixões, com carradas de terra em cima. Acabavam por morrer por asfixia, claro está. Quando se escutavam barulhos estranhos durante a noite, relatados pelos coveiros que pernoitavam nos cemitérios, aos quais se atribuía alguma credibilidade, desenterravam os corpos e, não raro, eram encontrados defuntos com as unhas cravadas na tampa do caixão ou voltados ao contrário.

A minha avó Quina era particularmente mórbida. Era adepta incondicional de funerais e não falhava um que acontecesse nas redondezas. Pedia a Deus muitas vezes que a levasse (durou até aos 95 anos!) e efabulava o cenário do seu próprio funeral e da roupa que gostaria de trajar. Foi certamente por sua influência que também eu ganhei um certo gosto pelo mórbido, levando-me inclusive a fotografar funerais.

Mais tarde, um pouco mais crescido, relembrei-me das histórias da minha avó e a curiosidade fez-me ler algo mais sobre estes factos. Sabendo da sua propensão para a morbidez, quis certificar-me da veracidade dos seus relatos e pude constatar que tudo aconteceu como ela contava.

A minha prima, Paula Arocha, companheira dos melhores momentos da minha infância, certamente se recorda de, no quintal da casa onde ela morava, fazermos funerais, com coroas de flores e cruzes de madeira, e nos postarmos a rezar pela morte de um presuntivo falecido primo. Isto até a avó Quina ir à varanda, deparar-se com o sinistro espetáculo no quintal e quase desfalecer.

A pneumónica, apelidada de Gripe Espanhola, curiosamente não surgiu em Espanha, mas este país, uma vez que não participou na I Guerra Mundial, não censurava as noticias e divulgou os milhões de infetados por todo o mundo. Alguém se lembrou, provavelmente um jornalista, de inventar o epíteto "Gripe Espanhola".

A história da humanidade está repleta de epidemias e pandemias, mas a nossa curta memória e especialmente o incremento sensacionalista dos media, faz-nos recear o Covid-19 mais do que outras virulências bem mais mortíferas que devastaram milhões de vidas. Malthus, sinistramente, defendia a necessidade das pandemias e das guerras, como um bem-vindo controlo populacional. Mas não cheguemos nós a tanto.

Março, marçagão...

 

“Março, marçagão, manhãs de Inverno e tardes de verão".

 Estamos quase a entrar na estação bipolar, no tempo do renascimento, em que as coisas da natureza se refazem. Pelos interstícios da chuva, acabo de chegar do Pingo Doce, ainda com os ouvidos encharcados com a publicidade em repeat:” Preços de 2021, só no Pingo Doce!” - Tudo isto acompanhado por um jingle irritante que não cessa de nos atazanar. Irra! Não há pachorra! O marketing, a publicidade sofisticada, invenção dos norte-americanos, é um pouco como aquela mentira que, de tantas vezes ser dita, acaba por se tomar como verdade. Com um elevado grau de certeza, posso afirmar que a publicidade sempre teve em mim um efeito contrário: quanto mais escuto elogios sobre um produto mais desconfiado fico. Acredito, outrossim, nos relatos de experiências alheias de gente que reputo confiável e baseio as minhas decisões na prática pessoal  ou na alheia credível. A despropósito desta conversa, já tentaram marcar um exame radiológico aqui na cidade? O Hospital São Francisco não tem sequer vagas para marcação, fica-se em lista de espera a aguardar desistências ou vagas. A funcionária garantiu-me que há quase 300 almas a aguardar. A clinica Cedile marca uma ecografia para final de Junho e já tem poucas vagas. É evidente que, fora dos regimes convencionados, quem puder pagar na íntegra os exames, fá-los rapidamente noutros estabelecimentos privados. Não é exagerado dizer que muitas pessoas quando forem convocadas já foram cremadas e o problema fica naturalmente resolvido. 

Hoje deu-me para a maledicência e para o desabafo mas daqui a pouco, quando agarrar de novo na guitarra, faço uma pausa na preocupação com os desajustes do quotidiano. Há coisas que não mudam nunca e o segredo talvez seja aprender a conviver com isso, num constante processo de adaptação.

Amanhã

Aprendi na História que o costume de dar os parabéns e de celebração com o requinte de velas acesas, nos tempos antigos, era para proteger o aniversariante de demónios e garantir segurança no ano vindouro. Entretanto, vencidas que foram as resistências da Igreja, face ao paganismo do costume, a prática enraizou-se e ainda assim se celebra o aniversário de alguém nos dias de hoje.

Por razões que não convém revelar nesta escrita, há muito tempo que não celebro o dia dos meus anos. Limito-me a agradecer, com sinceridade, às muitas pessoas que perdem um bocadinho do seu tempo para me parabenizar. E nisso o Facebook é um auxiliar precioso, pois, a menos que não revelemos no perfil a data do nosso nascimento - muitas senhoras não o fazem pois gostam de manter o mistério sobre a sua idade real -, os amigos e conhecidos são sempre alertados acerca do momento em que determinado fulano cumpre mais uma volta à roda do Sol.

O ano de 1961 foi de sobressaltos. Nasci um mês depois do Henrique Galvão ter chefiado um assalto ao paquete Santa Maria, com o objetivo de provocar uma crise política contra o regime de Salazar. E, precisamente no mês seguinte, aquele em que nasci, um grupo de angolanos, munidos de facas e catanas, efetuou um assalto à prisão de Luanda e à esquadra da polícia, sendo este ato considerado como o início da guerra colonial portuguesa.

Entretanto, no contexto da Guerra Fria, na Europa, as autoridades da ex-República Democrática Alemã encerravam a fronteira com a Alemanha Ocidental e iniciavam a construção do muro que ficaria

conhecido como o Muro de Berlim.

Alheio a tudo isto, na cidade de Setúbal ( até ao facto de não ser uma criança desejada, mas fruto de um "acidente"), um bebé franzino, o segundo filho de um casal, mais desavindo do que amoroso, dormitava algures num berço no rés-do-chão esquerdo de um prédio familiar.

A história deste petiz, saído da casa paterna com 17 anos de idade para tomar a vida a seu cargo, prestes a fazer 61 anos, tem décadas de peripécias dignas de figurar numa novela camiliana; mas isso é o que cada um de nós sempre diz acerca da sua própria narrativa.

Entretanto, o repositório de memórias em que nos transformamos, esse ninguém nos tira, a menos que alguma demência apague o disco rígido das nossas recordações.

Chegamos ao mundo como se estivéssemos chegando a um país desconhecido para uma estada por tempo indeterminado. Mas não é verdade. O nosso tempo é limitado. Precisamos aprender como viver neste novo lugar e vamos encontrar no caminho pessoas que vão nos amar e nos ajudar a lidar com a vida; e outras que não vão gostar de nós e que nos vão tornar a vida mais difícil, mas temos de aprender a lidar com isso. A resiliência é uma prova de vida, a nossa sobrevivência.

Assim é o viver. Sabemos que estamos de passagem. Sabemos que nascemos para morrer, e que cada dia a mais é um dia a menos. Vivemos com a angústia da morte atrás de nós, embora a maior parte do tempo façamos de conta que ela nunca vai nos alcançar. Mas só esquecendo a morte é que é possível seguir em frente e dar um sentido à nossa vida. Viver como se houvesse sempre um amanhã.

Leiria, fevereiro de 2022

Corpo de nuvem

Não sei se é do teu olhar infindo de tempo e água e sede, se do teu cabelo louro e lento e longo de sedas que ignoro, se do teu cheiro leve de pétala e mares e desejos, se do imaginário toque de tua pele no preciso instante em que quase cruzámos os dedos e os afetos e os beijos – ou, ainda mais lentamente, os olhares. Sim, acho que, pelo menos, cruzámos os olhares, não?

Confesso outra vez, confesso. Confesso que apenas sei que desespero sem saber para onde olhar, em cada vez que te lembro. Sem saber, sequer, como te lembrar. A não ser nas dores. Sim, és tão linda que dóis no olhar. Sabes?

E as palavras - de que servem hoje e amanhã e depois e seja quando for, quando não são escutadas por ninguém, nem sequer pelas falésias, também elas sempre esquecidas pelos ecos e tempestades e, tal como as palavras, secretamente sussurradas à margem de ti e de teu corpo de nuvem?

Já agora – então e os sonhos, os desejos, o imaginar-te para além, muito para além de nua, quase tu, quase sede, quase pão, quase água, quase olhar? Que farei com tudo isso?

É que és linda, sabes?

Leiria - 2007

Aula de condução

Tirei a carta numa Escola de Condução em Almada, em 1979, num Volkswagen 1300 igualzinho a este. Como eu já sabia conduzir, o instrutor, logo pela manhã, despreocupado com as lições que achava desnecessárias, parava sempre o carro junto a uma tasca, longe dos circuitos habituais de aprendizagem, e tratava de se atestar.

Dizia para eu ficar caladinho e que aquilo ficava só entre os dois. E depois fumava e cantarolava alegremente, ao mesmo tempo que lançava piropos às donzelas que seguiam pelo passeio.

Era um homem bonito, com patilhas e bigode, ar de engatatão, camisa florida, com golas tipo asa delta, tudo tão na moda no final dos anos 70.

Na época, abrir o vidro do carro e lançar palavras de charme, mesmo de teor picante, às mulheres que passavam, não só era consentido como tido por um comportamento masculino normal, viril até.

Ele deixava-me conduzir até à Costa da Caparica, para ver o mar, e eu, naturalmente, ficava muito feliz. No fundo, dávamo-nos bem e éramos cúmplices. Era a minha aula extra, que ele não consentia a mais ninguém.

O sentido das coisas

Na busca filosófica do sentido das coisas, creio que tenho aprendido muito mais com quem não estou de acordo do que com aqueles em quem o consentimento é fácil de mais, apesar de não enjeitar possuir uma propensão natural para o polemismo, para a contracorrente.

Um dos grandes desafios da vida é, sem dúvida, conseguir a tal capacidade de dialogar com sensibilidades díspares, com pessoas que têm formas de ver as coisas diametralmente opostas a mim.

A aproximação fraternal dos aspetos irredutíveis do outro e, em simultâneo, o não abandono das convicções mais profundas sobre a forma como encaro o viver, é um estágio de maturidade e bondade que, confesso, ainda não consegui de todo alcançar.

Quando lá chegar, se tal algum dia acontecer, sei que serei uma pessoa bastante melhor, mas até lá terei de me contentar com a miséria da minha mais que banal imperfeição. Entretanto, limito-me a viver a vida como sou capaz.